Я давно не помню такого классического величественного Первого Месяца Зимы. Всё как-то что-то...не нравилось в этих январях. Если бы я была поэтом, я бы написала про январь стихи; если бы я была композитором, я бы сыграла музыку под стать задремавшей природе-так,как я её слышу; если б я была художником, я написала этот акварельный Крещенский день так,как я увидела его. Но я не поэт,не композитор и не художник,посему... Просто Измайловский парк. Просто суббота. Народу не так уж много,как бывает золотой осенью или томным летом в выходной,всё-таки минус 10,народ катается на лыжах один и всей семьей,на "ватрушках" с гор,бегает трусцой по одиночке и парами,ходит пешим,возит в колясках румяных спящих младенцев. Проглядывало солнце, набегали пепельно-сиреневые облака,и тогда молочный солнечный диск одиноко пытался согреть пруд,спящий под толстым снежным одеялом. За минувшие до выходных дни снегом Москву природа посыпала очень щедро. Собаки мощными прыжками пересекают мягкую целину на пруду,увязая по брюхо. Несутся, жадно хватают снег,отчего их морды кажутся густо припудренными. Оторваться,но периодически оглядываясь: не отстал ли хозяин. Радостно. Людям и зверям. И синицы звенят, и дятел делает свою работу. Зима! Вот примерно такая,как у Алексея Кондратьевича
